Mi chica libertad

A ti podría decirte que para mí 

cualquier lugar es mi casa 

si eres tú quien abre la puerta.

Elvira Sastre

Ella es una chica lista,

apuesta todo por el todo

y entrega hasta lo poco que se reserva.

Vive en todas las facetas femeninas,

es un resumen de la palabra mujer.

Tiene fama de psicóloga

pero es un monstruo reparavidas.

Es una chica precavida,

teme encubrirse y habla de más,

sabe a verdades ardientes

cuando hay que mirarla a los ojos.

Ama el amor a destiempo
porque nunca le gustaron los esquemas.

Sus cicatrices son todas 
antiguos sueños

que han decidido quedarse con ella.

No adquiere poses,
no usa pendientes;
vive a corazón abierto   
y no usa chaleco anti riesgo.
  Camina descomplicada,
despeinada
desmaquillada,
 descomunal. 
Es un amor transparente.

No conoce de fracasos

ni de victorias a media asta.

Sabe que en los despojos de una guerra

hay presentes a pedazos firmes

que reconstruyen almas enteras.
Ella es salvavidas para cualquier suicida,
es una arquitecta 
de sueños rotos.

Ella es mi chica libertad,

mi pequeña Emancipación.

Me conquista,

me muerde,

me restaura,

Ama sin reglas

sin vendas en el corazón.

A menudo escucha poesía,

baila sola, devora un libro

y usa interiores rojo fuego.

A veces salta sin alas y me lleva consigo

aunque me devore el vértigo enorme

que siento a las alturas 
si no es caer sobre sus manos. 

Es una chica lista,

llora,

ríe,
vuela,

muda de recuerdos.
Asalta a la vida 
llevando como arma una sonrisa.
No se complica si falla
ni se relaja al ganar. 
En su vientre reposa el verbo amar
y su boca es el túnel 
que da directo a la felicidad.

Ella, 
mi chica independiente,
la que se ama a sí misma
por encima de todo,
 sabe que el amor consiste 
en amar bien a amar más,
que a través de las miradas 
siempre habla el corazón. 

Ella es un eterno amanecer, 
y si escuece el tiempo, no te cuento, 
solo sonríe y continúa.
Y aunque su nombre resalte por sobre el resto de las flores,
lleva siempre primaveras en su bolso
por si al Cielo se le olvida lloverle.

Sacudirse el alma

Si supieras

qué tan cruel es el olvido

volverías para que te recuerde

cada sesenta segundos por minuto,

y no te alcanzaría el tiempo.

Si supieras

cómo cortar esa cuerda

que te ata a mí,

cómo quitarle las manchas

al pasado que se cuelga

de tus ropas sin estreno,

lo pensarías dos, tres

y hasta cien veces

antes de hacerlo.

Si yo supiera

que no puedes hacerlo

y no por falta de ganas.

Que te hizo falta

aprender del coraje

y a mi a no hablar de valentías

entre fantasmas de recuerdos.

Si supieras

que quiero saber

qué es lo que escondes dentro,

qué hace que no te marches

pero no vengas a buscarme.

Saber que me observas

entre mil formas

sin usar más que los ojos

de un corazón desprovisto    

de armaduras.

Si supieras lo que hay dentro de ti:

una llama que no quema,

que no se extingue

pero asfixia.

Que son señales de humo

escapando como dudas

a la presión.

Que allí donde nada queda y todo sobra

no existe fecha limite

para olvidar,

pero si para empezar de cero.

Si supieras ver el mundo

sin usar tus anteojos reformistas,

sin salir de casa los domingos,

sin tener que ocultar las suturas

de aquellas noches sin nosotros

lo sabrías todo

y no sería más un espejo roto,

un camión de mudanza,

un secreto en la caja fuerte 

sin clave de liberación.

Si supieras

que es cuestión de sacudirse el alma,

de limpiarse los restos,

de descoser los vínculos con la herida,

de revolcarse con el recuerdo

sin tener que desnudarle

la vergüenza.

Si lo supieras todo

pequeña,

obtendrías el valor

que te hace falta

y al que tanto temes

y es seguro que te marcharías.

No.

Es mejor que no lo sepas.